Önmagamon kívül kizárólag másokért

„….. Baal HaSulam a sokak imáját úgy magyarázta, mint amikor az ember a sokaságért imádkozik; ezt nevezik »a sokak imájának«. Ezért hívják a sokak imáját »a jóakarat idejének«. Amikor az ember önmagáért imádkozik, vádló hangok támadnak, és felmerül a kérdés, vajon imája valóban méltó-e arra, hogy elfogadják. Amikor azonban a közösségért imádkozik, értelmét veszti, hogy őt vizsgálják, és azt nézzék, méltó-e arra, hogy imája meghallgatásra találjon, hiszen semmit sem kér önmagának, csakis a közösségnek…”

RABASH: A sokak imájának fontossága

Van egy börtön, amelyben egész életemben éltem.

Nincsenek vasrácsai, zárt ajtajai, és őrök sem állnak a bejáratánál. Bárhová megyek, velem tart. Az én hangomon szól, az én gondolataimon keresztül gondolkodik, és az én szememmel nézi a világot.

Ez a börtön én magam vagyok.

Attól a pillanattól kezdve, hogy felébredek, addig, amíg el nem nyom az álom, számolgatok: Mi fog történni velem? Mit fogok kapni? Ki tisztel engem? Ki bántott meg? Mikor fognak megérteni? Mikor érzem majd magam biztonságban, beteljesedve, szeretve?

Még amikor a spiritualitás felé fordulok, akkor is ugyanezt a börtönt viszem magammal.

Kinyilatkoztatást kérek, mert látni akarok. Kapcsolódást kérek, mert teljesnek akarom érezni magam. Korrekciót kérek, mert békére vágyom. A Teremtőt kérem, mert azt akarom, hogy betöltse a bennem lévő ürességet.

Szavaim talán szentnek hangzanak, de a mögöttük rejlő hang továbbra is ezt suttogja:

Én. Nekem. Add nekem.

Aztán elérkezik a fájdalmas felismerés pillanata. Megértem, hogy a spirituális világ ajtaja nem nyílhat meg, amíg önmagamba zárva maradok. Az átjáró nem a saját szívem mélyére vezet. Kifelé vezet — mások szíve felé.

És ott, az önmagammal való törődés határán kezdődik az igazi munka.

A hely, ahová egyedül nem juthatok el

A körülöttem lévő emberekre nézek, és felfedezem, milyen távol vannak a szívemtől.

Lehet, hogy mosolygok rájuk, melegen szólok hozzájuk, mellettük tanulok, és részt veszek a kapcsolódást szolgáló cselekedetekben. Ám e gesztusok mögött továbbra is önmagamhoz mérek mindenkit. Az egyik ember vonz, a másik bosszant. Az egyik fontosnak tűnik, a másik jelentéktelennek. Az egyik mellett biztonságban érzem magam, a másik ellenállást ébreszt bennem.

Barátoknak nevezem őket, de az egóm csupán egyetlen kérdést tesz fel: Mit jelentenek ők nekem?

Hogyan léphetnék ki ebből a számításból?

Megpróbálom megparancsolni magamnak, hogy szeressek. Azt mondom magamnak, hogy a kapcsolódás fontos, hogy a barátok nagyszerűek, és hogy az egység a teremtés célja. A szív azonban nem engedelmeskedik a nemes szónoklatoknak. Makacsul zárva marad.

Ekkor szembesülök a tehetetlenségemmel.

Nem tudok szeretetet előállítani. Nem kényszeríthetem magam arra, hogy egy másik ember vágya fontosabbá váljon a sajátomnál. Nem törölhetem el azt az ösztönt, amely engem helyez a létezés középpontjába.

Minél erősebben próbálkozom, annál tisztábban látom az igazságot: önmagamtól nem tudok megszabadulni önmagamtól.

Ez a felismerés nem vereség. Ez az ima kezdete.

Vedd el, amit magamnak akartam, és add nekik

Eleinte nem tudom, hogyan imádkozzam másokért. A szívem még mindig mindent önmagának akar.

Ezért azokkal a vágyakkal kezdem, amelyek már bennem vannak.

Erőt akarok — kapjanak ők erőt.

Megértést akarok — értsen az ő szívük.

Reményt akarok — ébredjen fel bennük a remény.

Érezni akarom a Teremtőt — táruljon fel Ő a köztük lévő kapcsolatban.

A félelem fölé akarok emelkedni — emeld őket minden félelem fölé.

Fogok minden kérést, amely bennem ég, kitörlöm belőle a saját nevemet, és az övéket írom a helyére.

Az ego azonnal tiltakozik.

„És veled mi lesz?” — kérdezi. „Ki fog gondoskodni rólad? Ha ők mindent megkapnak, mi marad neked?”

És nincs megnyugtató válaszom.

Talán semmi sem marad nekem.

Talán ők előrehaladnak, miközben én egy helyben állok. Talán ők belépnek a palotába, én pedig a kapuin kívül maradok. Talán fény tölti be a szívüket, és senki sem emlékszik majd arra, ki imádkozott értük.

Képes vagyok így is kérni?

Képes vagyok alkudozás nélkül kimondani: „Adj nekik mindent”?

Itt válik valóságossá az ima — nem akkor, amikor szép szavak hagyják el az ajkamat, hanem amikor a szív szembenéz azzal a lehetőséggel, hogy semmilyen jutalmat nem kap, mégis a többieket választja.

Ne tudja meg senki

Az ego elviseli az áldozatot, ha az áldozat fontossá teszi. Kész adni, ha valaki feljegyzi az adományt. Kész szolgálni, ha a szolgálat hálát, csodálatot vagy spirituális büszkeséget szül.

Még azt is tudja, hogyan formáljon koronát az alázatból.

Ezért a legtisztább kérés rejtve marad:

Kapjanak a barátok, de soha ne tudják meg, hogy én kértem.

Valaki máson keresztül jusson el hozzájuk a jó.

A Teremtő olyan ember által lelje örömét, akit én nem kedvelek.

Az eredmény legyen teljesen független tőlem.

Ne legyen taps, ne legyen hála, ne legyen belső bizonyítvány, amely igaz embernek nyilvánít.

Még a saját szívem is felejtse el, hogy adott.

Az ilyen ima olyan érzés, mintha eltűnnék. De talán csak önmagam hamis képe tűnik el — az az én, amelynek minden tettet birtokolnia kell, és minden eredmény középpontjában kell állnia.

Ami megmarad, az a szeretet csendes pontja, amely semmi mást nem kér, csak mások javát.

Akkor is, amikor hideg a szív

Vannak napok, amikor igaznak érzem ezeket a szavakat. Más napokon semmit sem érzek.

Nem érdekelnek a barátok. Reményeik távolinak tűnnek, fájdalmuk nem jut el a szívemig, az ima pedig üres mondatok sorává válik. Magamba nézek, és csak közönyt találok.

Várnom kellene az őszinte érzésre?

Nem.

Gépiesen kezdem el.

Reggel, délben, este — újra és újra értük könyörgök. Olyan szavakat mondok, amelyeket a szívem még nem támogat:

„Egyesítsd őket.”

„Erősítsd meg őket.”

„Őrizd meg a vágyukat.”

„Ne engedd, hogy bárki is elszakadjon.”

„Adj nekik erőt, hogy gondoskodjanak egymásról.”

„Legyen a kapcsolatuk otthon a Te jelenléted számára.”

A szív talán néma marad, de minden kérés megkopogtatja. Minden ismétlés az ellenállás újabb rétegét tárja fel. Kezdem meglátni, milyen mélyen be vagyok zárva önmagamba.

Ez a fájdalmas tudás már önmagában válasz. Azt kértem, hogy szeressem a többieket, és a fény megmutatta, mi akadályozza ezt a szeretetet.

Most már őszintébbé válhat az imám:

„Teremtő, valójában nem törődöm velük. De szeretném akarni, hogy törődjek velük. Add meg nekem azt a vágyat, amelyet magamtól nem tudok létrehozni.”

A barát, akit nem tudok szeretni

Könnyű elvontan beszélni a szeretetről. Az igazi próbatételnek arca van.

Ő az a barát, aki bosszant; az, akit megítélek; az, akinek a szokásait nem tudom elviselni. Olyasvalaki, akit gyengébbnek, kevésbé komolynak, kevésbé intelligensnek vagy kevésbé méltónak tartok.

Az egóm arról biztosít, hogy ezzel az emberrel van a baj. De éppen az általam érzett elkülönülés az az anyag, amelyet a korrekcióhoz kaptam.

Nem kell eltörölnöm az elutasítást, és úgy tennem, mintha nem létezne. Imával kell fölé emelkednem.

„Adj ennek a barátnak mindent, amit magamnak akartam.”

Égetnek a szavak.

„Engedd, hogy ez az ember nálam messzebbre jusson.”

Az ego visszahőköl.

„Engedd, hogy ez a barát nagyobb örömet szerezzen Neked, mint amekkorát én valaha is szerezhetnék.”

Valami eltörik bennem.

És ezen a repedésen át beszűrődik a szabadság egy sugara.

Egy pillanatra már nem önmagamhoz mérem a barátot. Ennek az embernek az életéért, öröméért, korrekciójáért és a Teremtőhöz való közelségéért könyörgök. Kiléptem — ha csak egy töredéknyit is — a börtönömből.

Egymást hordozva

Senki sem képes minden pillanatban erős maradni.

Ma egy barátot eltölthet az ihlet. Holnap talán képtelen lesz felemelkedni belső sötétségéből. Ma könnyek között imádkozom; holnap talán egyáltalán nem lesz imám.

Ezért kaptuk egymást.

Amikor nem tudok járni, a barátok hordozzák a vágyamat. Amikor ők nem tudnak kérni, én kérek értük. Felelősséget vállalunk egymás elnémult pontjaiért.

A másokért mondott ima a szívek között tett ígéret:

Nem tűnsz el, amíg én még emlékezni tudok rád.

Talán nem tudom elvenni a fájdalmadat. Talán nem tudom, mit mondjak neked. De a Teremtő elé tarthatom a vágyadat. Kérhetem, hogy erő áradjon beléd, hogy a sötétség szorítása enyhüljön, és hogy megérezd — talán anélkül, hogy tudnád, miért —, hogy nem vagy egyedül.

Holnap, amikor az én szívem nehezedik el, talán a te imád tartja életben a szikrámat.

Ez a kölcsönös felelősség hálót sző alánk. Továbbra is elesünk, de már nem az ürességbe zuhanunk.

A fal a szíveink között

Úgy keressük a spirituális világ bejáratát, mintha valahol az égbolton túl rejtőzne. Titkos ajtóra, hirtelen kinyilatkoztatásra vagy csodás jelre várunk.

A fal azonban sokkal közelebb áll.

Az én szívem és a tiéd között áll.

Azokból az ítéletekből épül, amelyeket nem vagyok hajlandó elengedni; a sérelmekből, amelyeket továbbra is őrzök; az összehasonlításokból, amelyek felsőbbrendűséget adnak; és abból a félelemből, hogy ha szeretlek, kevesebb leszek.

E fal minden kövén ugyanaz a felirat áll: én magam.

Egyetlen ember sem tudja egymaga áttörni. A fal csak akkor tűnik el, amikor egymásért kérünk — amikor mindannyian felhagyunk azzal, hogy saját bejáratot követeljünk, és mindenki számára keressük a bejutást.

Az egyesülés mérhetetlen vágyával érkezünk a falhoz, és azzal a szörnyű felismeréssel, hogy képtelenek vagyunk rá. Elfogyott az erőnk. Minden emberi erőfeszítést megpróbáltunk, és azt találtuk, hogy szíveink továbbra is külön maradnak.

Ekkor sok szívből egyetlen kiáltás emelkedik fel:

„Segíts nekünk.”

Nem azt mondjuk: „Vigyél át engem.”

Nem azt: „Tárd fel magad előttem.”

Hanem ezt:

„Kapcsolj össze bennünket, mert magunktól nem tudunk összekapcsolódni.”

Ez a közös tehetetlenség válik kapuvá.

Ahol a Teremtő vár

A Teremtő nem a saját, egyéni eredményem mélyén vár. A köztünk lévő kapcsolatban vár ránk.

Akkor tárul fel, amikor az elutasítást gondoskodás fedi be, amikor a távolság felelősséggé válik, és amikor az ember legnagyobb öröme a másik beteljesedése.

A Teremtő arra a helyre lép be, ahonnan eltávolítottam a magamnak szóló követelést.

Ott, az egyik és a másik szív között létrejött térben valami lélegezni kezd. Különálló szikráink egyetlen vággyá gyűlnek össze. Ami egymagamban soha nem férhetett belém, az közöttünk lehetségessé válik.

Ez a közös edény a lélek.

A lélek nem az én magántulajdonom. Nem zárhatom önmagamba, hogy aztán a sajátomnak nevezzem. A kifelé irányuló mozgásban él — az imában, amely tőlem a barátokhoz, a barátoktól az emberiséghez, a közös szívből pedig a Teremtőhöz halad.

Minél többet kérek másokért, annál inkább életre kel ez a közös lélek.

Önmagamon kívül

Önmagamon kívül élni nem azt jelenti, hogy elhanyagolom a testet, lerombolom a személyiségemet vagy érzelmileg kiüresedem. Azt jelenti, hogy megváltoztatom azt a célt, amelyért élek.

Továbbra is vannak vágyaim, gondolataim, képességeim és erőm. De most azt kérem, váljanak csatornákká, amelyeken át a jó eljut másokhoz.

A szemem vegye észre az elhalványuló barátot.

A fülem hallja meg a fájdalmat, amely egy másik ember szavai mögött rejtőzik.

Az elmém keresse a kapcsolat megerősítésének módjait.

A szívem hordozza azokat, akik még nem tudják önmagukat hordozni.

Minden, amit kaptam, áramoljon tovább.

És amikor az ego ismét követeli a jutalmát — mert bizonyosan így lesz —, nem fogok szégyenkezni.

Még ezt a követelést is belefoglalom az imába:

„Teremtő, nézd, milyen görcsösen ragaszkodom önmagamhoz. Nem tudom életemet a szeretet kezébe adni. Csak ezt az egyet tedd meg értem: engedd, hogy értük éljek.”

Talán soha nem tudom meg, segített-e az imám. Talán semmilyen eredményt nem látok. Talán a barátok erőt kapnak, és azt hiszik, máshonnan érkezett.

Legyen így.

Ha felemelkednek, hadd maradjak alattuk.

Ha ragyognak, hadd felejtsenek el.

Ha szívük egyesül, legyen ez az én beteljesedésem.

Ha a Teremtő örömét leli bennük, legyen ez az én jutalmam.

Nem kérek más helyet, csak azt, ahonnan imádkozhatok:

Önmagamon kívül,

kizárólag másokért.