Öregember hajlott háttal

„..…Mit mondtak bölcseink (Shabbat 152): „Amit nem vesztettem el, azt keresem.” Ez azt jelenti, hogy egy öregember hajlott háttal jár, és mindig a földet nézi, mintha keresne valamit. Azt mondja: „Nem vesztettem el semmit, mégis keresek.” Ezt úgy kell értelmezni, hogy „Öreg az, aki bölcsességre tett szert.” Vagyis „Bölcs az, aki látja a jövőt.” Mivel leereszkedhet, hogy üres Kelimet szerezzen, így a Teremtő megtöltheti azokat, vagy alacsony állapotban marad, mert nem érzi magát hiányosnak. Aztán, amikor elveszíti a felemelkedés állapotát, tanácsot kezd keresni, hogyan emelkedhet fel újra a szellemiségben.

Ezért az, aki öreg, vagyis bölcs és látja a jövőt, még mielőtt elveszítené a felemelkedés állapotát, elkezd keresni, hogyan emelkedhet fel a szellemiségben. Elkezdi követni az összes tanácsot a spirituális fokozatokra való felemelkedésről, és ezt úgy teszi, hogy hiányosságokat keres a jelenlegi állapotában. Ebben az esetben nincs szükség arra, hogy leértékeljük, hogy hiányosságokat találjon és lásson magában, mivel ő maga fog hiányosságokat keresni, hogy üres Kelimje legyen, amelyet a Teremtő megtölthet…”

— RABASH, 27. cikk (1989), „Mi a szenvedés értelme a munkában”

Egyszer láttam őt egy csendes utcán – egy öregember, hajlott háttal, szeme a földre szegezve, mintha a föld még mindig rejtegetne előle valami titkot.

Azt mondta, nem vesztett el semmit, mégis keresett.

Először furcsának találtam. Miért keresni olyan intenzíven azt, ami nem hiányzik? De aztán megértettem: ő nem érméket vagy csecsebecséket keresett – ő a hiányt magát kereste. Bölcs volt, és a bölcsek látják a jövőt. Tudják, hogy az élet egy napon megfosztja őket attól, ami most az övék. És tudják, hogy a bukás, a veszteség, az üresség – mind felhívás arra, hogy magasabbra emelkedjünk.

Ez a spirituális növekedés útja: a hosszú, meredek út az emberi célunk felé. Útunk során levetkőzzük egoista, önközpontú természetünk minden rétegét – azt a régi, makacs ösztönt, hogy magunknak akarjuk megszerezni a dolgokat. És ahogy levetkőzzük ezeket a rétegeket, meg kell tanulnunk minden réteget új, isteni szándékkal felöltöztetni – a tiszta akaratot, hogy szeressünk, adjunk, áldást adjunk viszonzás nélkül.

Ez nem egy egyenes út. Kanyarog és zuhan, mint egy hullámvasút. Éppen, amikor azt hiszed, hogy legyőztél egy részét magadnak, éppen amikor szeretettel öltöztetted az egódat, az út hirtelen lefelé kanyarodik, és egy újabb, mélyebb réteg emelkedik fel előtted. A munka újra kezdődik.

Képzeld el, hogy bányászok ereszkednek le egy gazdag ércrétegbe. Minél mélyebbre mennek, annál nehezebb a kőzet, annál melegebb a levegő. És mégis, csak ha belépnek ezekbe a mélységekbe, hozhatják fel a kincset. Nekünk is be kell ásnunk az egónk mély ereibe, hogy kinyerjük a szeretet aranyát.

Nincs lehetőség lépéseket kihagyni. Nem állhatunk szembe a legsötétebb sötétséggel, amíg meg nem tanultuk kezelni a kisebb árnyakat. Ha felkészületlenül botladozunk a mélységbe, összeomlunk. De ha felkészülünk – ha látjuk a jövőt, mint az öregember –, akkor minden leereszkedésbe már a kezünkben lévő eszközökkel léphetünk be.

A kabbalisták ezt a hajnal ébredésének nevezik, ahelyett, hogy hagynák, hogy a hajnal ébresszen minket. Ha felkészületlenül indulunk, az éjszaka elnyel minket. Kómába esünk, és a Teremtőre és társainkra van szükségünk, hogy újraélesszenek minket. De ha készen állunk, a sötétség nem ér minket meglepetésként. Még a felemelkedés során sem helyezkedünk el kényelmesen – mert a kényelem az, amikor a következő zuhanás a legkegyetlenebbnek tűnik.

Az öreg ember jobban tudja. Nem várja, hogy az élet rázza fel. Minden pillanatban – örömben és nehézségben egyaránt – keresi a következő hiányt, a következő nyílást, hogy befogadja a Teremtő fényét.

És itt van a titka: nem önmagában keresi. Másokban keresi. Mert a lelke nem benne van – hanem bennük. Saját önző vágyai egyelőre haszontalanok; még nem tudja őket szeretettel öltöztetni. De társainak hiányosságait elviheti a Teremtőhöz, és nem a saját betöltését kéri, hanem az övékét.

Ez felébreszti benne a vadállatot – az egót, amely minden jutalmat magának követel. Így még jobban támaszkodik a Teremtőre, erőt kérve, hogy visszafogja magát, hogy mások örömében örüljön, mintha a sajátja lenne. Így kilép önmagából, mások vágyaiban él, mások szükségletein keresztül lélegzik, és a Teremtőtől függ, ahogy a gyermek az anyjától.

Ez a függőség tartja őt kapcsolatban – egy mentőkötél a meredek lejtőkön és a hirtelen emelkedőkön.

A bölcs öregember nem azért jár hajlott háttal, mert az évek megtörték, hanem mert az út megtanította neki az alázatot. Tudja, hogy minden állapot – magas vagy alacsony – ajándék, amely erősíti a teremtmény és a Teremtő közötti köteléket. És tudja, hogy a munka soha nem ér véget.

De szíve tiszta. Semmit sem akar magának, még a Teremtő mosolyának édességét sem. Csak azt kívánja, hogy hűséges társként állhasson mellette, életet adva, ápolva, semmit sem kérve cserébe.

Így jár, szemét a földre szegezve, örökké keresve azt, amit nem vesztett el – mert az nem az övé, amíg oda nem adják.